“Questa non è una poesia, è una lettera …” di Erminia Passannanti

Marco e Gloria, questa non è una poesia, è una lettera
ai due italiani seduti accanto a me
sul volo diretto a Londra
che chiedevano come sistemarsi nella City,
ad una come me che aveva vissuto
in Inghilterra per 15 anni
ed era poi tornata alla sua madrepatria.
Quella volta stavo tornando ad Oxford
solo per un viaggio di piacere.
Chiacchierammo, seduti gomito a gomito,
consumando tè e snack britannici.

“Dove cercare casa, come cambiare gli euro?
Cosa mangiare e non mangiare? Cosa dire e non dire
per non infastidire gli inglesi?”

Dopo il check-out dei passaporti, ragazzi, vi guardai
scendere con la scala mobile,
tenendovi per mano. Vi giraste
e mi donaste i vostri sorrisi
pieni di vita e speranza.

E vi guardo adesso nel vostro photo-album
su Facebook, a Londra, con l’aria di residenti, non turisti.
Uno scatto vi incornicia sullo sfondo
di un palazzo britannico in stile neoclassico,
costruito in pietra d’avorio, con alti archi. E, fianco a fianco,
vi vedo in un’altra foto mentre reggete due birre lager:

Marco, tu indossi una giacca di pelle nera stile Camden Market,
e tu, Gloria, hai capelli lucidi, da poco schiariti.
Gli stessi sorrisi aperti, ora, in qualche senso, enigmatici.

In altre due foto siete seduti
su una panchina alla stazione della metropolitana di Latimer Road
e poi sdraiati sull’erba, a Hyde Park,
da poco assunti, con un futuro assicurato davanti.

E vi guardo mentre fisso la pira di fuoco.
Gloria, tu mandi SMS alla tua migliore amica:
“Ricordati di me, sto morendo.”
Marco, tu sei seduto sul pavimento, la faccia nascosta tra i palmi.

Continua ad ardere, ad ardere, ad ardere, quel fuoco,
E vi innalza verso il cielo per sempre
tenendovi per mano.

Questa non è una poesia; è una lettera.
La poesia è nei vostri sorrisi.

Erminia Passannanti (Salerno, agosto 2017)

La poesia di Erminia Passannanti è tratta da il volume antologico In Memoriam, Poems for the Grenfell Tower . (Poesie in memoria delle vittime dell’incendio della Grenfell Tower, Londra, 2017)

La Grenfell Tower, il grattacielo situato a nord Kensington, a ovest di Londra (United Kingdom) prese fuoco nella notte tra martedì 14 giugno e mercoledì 15 giugno 2017.

Nel tragico incendio persero la vita due giovani espatriati italiani, Gloria Trevisan e Marco Gottardi, che stavano abitando da un paio di mesi al 23esimo piano del grattacielo. Gloria Trevisan, 27 anni di Camposampiero, in provincia di Padova e Marco Gottardi, 27 anni di San Stino di Livenza, in provincia di Venezia, entrambi architetti, si erano trasferiti a Londra per motivi di lavoro da pochi mesi.

L’antologia dal titolo, Poems for Grenfell Tower (Marzo, 2018) ha una copertina con una immagine che invoca giustizia. Nell’antologia è inclusa una elegia in memoria dei due ragazzi Italiani, Gloria e Marco, dal titolo “Questa non è una poesia, è una lettera”, di cui è autrice la poetessa italiana Erminia Passannanti, che da anni vive e lavora tra Salerno e Oxford.
Link on Facebook: https://www.facebook.com/grenfellpoems

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Leggere la crisi attraverso la canzone

Riflettevo questa mattina su alcune canzoni politiche degli Sessanta, precisamente su “Nina ti te ridcordi” di Gualtiero Bertelli, “O cara moglie” di Ivan Della Mea e “Contessa” di Paolo Pietrangeli. Sono canzoni che hanno segnato un’epoca perché davano voce alla sofferenza delle classi subalterne, all’esclusione sociale, ai pregiudizi che riguardavano i poveri, i non istruiti, gli esclusi dal mondo borghese, quelli che venivano irrisi per il loro modo di parlare (decisamente dialettofono) e di vestire. Quelli che rappresentavano insomma il serbatoio di manovalanza, che venivano usati e gettati nel nulla, alla faccia dei diritti Costituzionali. Avevano però una fortuna: qualcuno si era fatto portavoce del loro grido di disperazione, del loro bisogno di aiuto, di lavoro e di cultura. Era il PCI di Luigi Longo e poi di Enrico Berlinguer. Non senza contraddizioni della dirigenza (specie nei rapporti con l’Urss), le classi subalterne – quel popolo guardato con sospetto dalla borghesia benpensante – avevano una loro rappresentanza, coltivavano speranze e soprattutto non si sentivano lasciate sole nelle loro quotidiane sofferenze.

Chippati come cani da riporto

Nulla ormai sembra stupirci più. L’idiozia fatta sistema sta dilagando in ogni intersitzio della vita. La realtà è stata surclassata dalla patinatura del virtuale, la socialità dal solipsismo dei social, la carne dalla levigatura delle immagini photoshoppate, la bellezza è seriale ed è bruttezza assoluta, la lingua è diventata un becero balbettio di inglese maccheronico e di italiano asintattico, i like hanno sostituito i pensieri, la comunicazione è stata azzerata, i diritti sociali vengono aboliti nell’indifferenza generale, le industrie delocalizzano in nome della competizione (in realtà per moltiplicare il profitto e cercare lavoratori asserviti, privati di ogni diritto e di ogni coscienza, attanagliati dal bisogno impellente di consumare e consumarsi), un lumpenproletariat d’importazione o di deportazione alimenta un’economia dell’accoglienza che risveglia ignobili appettiti in ignobili soggetti, le classi meno abbienti sono scivolate nella nera miseria e i ceti medi vengono risucchiati nel proletariato economico, i risparmi vengono erosi per poter sopravvivere, le politiche di austerità hanno suicidato centinaia di migliaia di realtà economiche, l’ottimismo becero ha prodotto disastri paragonabili a quelli di una guerra, i politicanti si barcamenano tra il nulla e l’assurdo, tra retorica e imbecillità, senza nessuna prospettiva se non quella di mantenere qualche privilegio che ne garantisca la sussistenza e la continuazione nel ruolo.
Stiamo assistendo ad una vera e propria mattanza dei diritti sociali in nome di una globalizzazione che distrugge ogni parvenza di umanità, allo svilimento di ogni valore umano in nome di un Moloch che dobbiamo sfamare con le nostre carni, con le nostre coscienze. La legalità, come è stata finora intesa, è continuamente violata, le aziende sovranazionali sbeggeggiano e ricattano gli stati, quando non sono i politicanti stessi a prostutuirsi, a barattare il paese per un piatto dal sapore escrementizio.

Sandro Penna tra vita e realtà (a quarant’anni dalla morte)

Sandro Penna ci lasciò il 21 gennaio 1977. Per ricordarlo ripropongo un mio testo del 2007. (c.e.)

Non c’è, nella letteratura italiana, un poeta che, come Sandro Penna, abbia delimitato in modo preciso e assoluto il proprio mondo poetico. Nulla, o quasi, dell’agire umano rientra negli interessi del suo universo. L’agire umano, qualunque ne sia il campo, non desta in Penna alcun interesse. Il mondo reale, con la congerie di problemi, di complicazioni, non trova spazio, se non come mondo “altro” da escludere o escludente. Da qui muove in duplice direzione. Il mondo degli uomini, o, per meglio dire, degli adulti, dei loro commerci e affanni non sollecita alcuna curiosità. Rarissime sono le “apparizioni” di adulti e tutte più o meno casuali o svolgenti la funzione prosaica di rompere l’incanto del costrutto erotico e ricondurre la vita, deprivata di ogni valenza vitale, nel viale a-poetico della realtà. Quando invece questo mondo è escludente, il Penna poeta avverte questo suo essere fuori posto (La sera la vergogna ai colmi vini / mi prese: alla taverna cosa stavo io a fare?) [da Croce e delizia]*, questa negazione del riconoscimento di sé come soggetto umano. La sua disappartenenza diventa concreta, si manifesta in disagio da cui non si esce se non con una repentina e reiterata fuga.

Solo in questo caso il buio lo garantisce, lo preserva dal pensiero di un sé confuso e diffuso in gruppi di apparentemente simili.

Lavoro addio!

La crisi economica planetaria, di cui ancora portiamo addosso ferite sanguinanti, ha avuto come principale conseguenza una diffusa deindustrializzazione in molti paesi del cosiddetto “Occidente” (occidente=occasus “declino, rovina” per dirla con Nietzsche) e a seguire una disoccupazione di massa, un deprezzamento del lavoro e, ça va sans dire, una perdita irreparabile dei diritti dei lavoratori. Che le politiche messe in atto in Europa e nel resto dell’Occidente (rigore contabile, tagli allo stato sociale, ultraliberalizzazione e interventi statali per tamponare le falle di un capitalismo rapace quanto privo di prospettive) siano state inefficaci è sotto gli occhi di tutti. Abbiamo paesi – vedasi la Grecia, ma anche l’Italia sembra avviata nella stessa direzione – ridotti a vuoti simulacri, svuotati di speranza e immiseriti, in balìa di classi dirigenti corrotte e prive di scrupoli, completamente avulse dalla realtà effettuale; paesi che hanno come sola prospettiva – fermo restando il quadro politico internazionale – il sopravvivere all’istante.

La faccia triste dell’America

Foto di Misha Gordin

In questi due giorni, dopo le elezioni presidenziali vinte da Donald John Trump, mi è capitato di leggere cose al limite del surreale. Qualcuno ha anche tirato in ballo il sistema elettorale americano, giudicandolo inadeguato in quanto il vincitore, in termini di voti, avrebbe raccolto più consensi della sconfitta, non tenendo minimamente conto della natura federalista degli Usa, né tantomeno della singolarità della vita democratica statunitense. Il sistema elettorale americano ha sempre puntato a creare un equilibrio tra i vari stati della federazione e questo equilibrio ormai regge da svariati decenni e nessuno si è mai sognato, magari per interesse di partito, di introdurre riforme orripilanti come i nostrani porcellum o italicum. Regole certe e condivise hanno permesso agli Usa una stabilità ben più che consolidata. Inoltre il sistema americano ha dei contrappesi (funzionanti) al potere del Presidente. Capisco che la smania delle riforme costituzionali abbia contagiato tutti nella nostra penisola, ma consigliare agli Usa come debbano esercitare il diritto di voto mi sembra una paradossale idiozia. Noi, paese in cui la democrazia non ha mai abbarbicato, dovremmo indicare agli Stati Uniti come dovrebbero fare? Ma chi afferma questo ha idea di come funzionano il porcellum e l’italicum?
Si afferma inoltre che avendo votato solo il 55,6% degli americani in realtà Trump avrebbe ottenuto solo il voto di poco più di un quarto dell’elettorato. Ma anche per Obama, al secondo mandato, la percentuale dei votanti fu pressappoco simile, come per tanti altri presidenti.

Poi venne il tempo di Trump, il tycoon…

Oggi è un giorno nero per gli Usa. Non lo sarebbe stato di meno se avesse vinto la Hillary Diane Rodham Clinton. Queste elezioni hanno mostrato quanto si possa scendere in basso. Molti invitavano a votare il meno peggio dei due. Forse intendevano la signora Clinton. Forse gli americani, che la conoscono meglio di noi, hanno valutato che il meno peggio era il tycoon cotonato.
Una riflessione c’è però da farla: queste elezioni americane hanno segnato la fine di una politica fatta di proclami e di scarsi o nulli riscontri. Il ceto medio sprofonda nella povertà, la crisi, almeno negli Usa, si è superata senza garantire alcuna equità sociale. Si moltiplicano gli utili delle multinazionali mentre interi strati della popolazione sono condannati al definitivo impoverimento. Cresce il Pil americano ma crescono anche le diseguaglianze, le discriminazioni; cala invece la credibilità internazionale del gendarme americano: negli ultimi decenni la politica estera americana è stata caratterizzata da continui, ripetuti ed insistiti disastri. Non sarà certo Trump colui che migliorerà le condizioni economiche di chi l’ha votato, ma questi hanno almeno cercato di non assecondare una politica che sarebbe sicuramente stata nel solco della continuità.

Questa nostra epoca

Questa nostra epoca esalta la bellezza delle città, delle donne, degli uomini…
eppure siamo circondati dalla bruttezza
Questa nostra epoca esalta il cibo, la cucina, l’arte culinaria…
eppure non si è mai mangiato male come ora
Questa nostra epoca esalta l’originalità, l’individualismo…
eppure in giro si vedono persone in fotocopia, pecore belanti
Questa nostra epoca esalta l’informazione, la connessione costante…
eppure mai come in questi anni si è vista tanta ignoranza, tanta disinformazione
Questa nostra epoca esalta la ricchezza, il successo, il benessere…
eppure mai come in questi anni si è vista tanta povertà, frustrazione e degrado
Questa nostra epoca esalta l’efficienza pubblica e privata…
eppure mai come oggi abbiamo visto tanta inefficienza, tanta corruzione, tanto malaffare
e si potrebbe continuare per ore…

Piove. Promenade des Anglais

Piove. Una pioggia d’oro.
Lo dicono gli occhi di una faccia
scavata da rughe millenarie;
mani nodose, colpite da terra e pietre,
disegnano curve e snodi epocali
nell’aria grigia di pioggia.
Eravamo in tanti, dopo la guerra,
a lavorare a Nizza – la pioggia d’oro
è senza tregua – manovali perlopiù,
“macaronì” ci chiamavano ma ci si capiva
– loro la chiamano Nis.
Dimenticate ormai, mai ricordate,
Aigues-Mortes, babis, kroumirs,
con gli echi del coup de poignard dans le dos
negli occhi di reduci mutilati
ma servivano operai, c’era tanto da fare.
Fu il reverendo Lewis Way,
pietoso alle mani tese des mendiants,
a smuovere i cuori dell’algido albione
per tracciare come un arco
le Chemin des Anglais (Garibaldi
aveva quattordici anni
e Nizza era ancora sabauda).
Cinque chilometri di braccia,
sulle spalle della Baie des Anges,
che accolgono i contadini mare
(qui furono condotti, dalla compassione
degli angeli, gli ingannati dal Serpente,
dopo la cacciata dall’Eden).
La corsa d’un ange dechu
ha reciso le braccia
sotto una fitta pioggia cruenta.

25 Aprile, ça va sans dire

Il passo scurrile della soldataglia nelle nervature rintrona, nel vibrare
molesto della soglia: soldataglia allo sbando, sconfitta
da sconfitti, dispersa nella boscaglia affamata di pane
carne vino, di gambe a forza slargate, di camicie lacerate.
Resta lì – mentre il poeta a voce levata piscia ingiurie e sangue
sul cibo precotto – la carcassata membranza in languidenti lunari
crepuscolari. Ma l’artiere combatte la materia sputa
sul ferro rosso catarro e futurescenze in versi da cooperativa
di scrittura, da reading e kermesse ammansite. Ma il maglio
che schiaccia e sul maglione schizza atomi di passione…
Ma l’affetto che si libra con voce autocantante ridondante
tra scapole e mutande bagnate… Qui il vecchio con la vecchia mauser
sfidò il cerbero nerobruno scancherando Germanie kartoffen
merdaglia fascista medaglia del Carso rosariando progenie
e dal libro delle piaghe nei secoli… alluvioni paralisi torcibudelli.
È lì, il versifacitore nell’ano di luce interna espellente microclimi
di coproliti da berciare alla luna pensando al ventre infecondato
della vergine, alla suppurazione, alle ispirazioni transpirazioni
lisergiche e siderurgiche di braccia sanguinanti in fanciulla
età e puttane e zozzi vecchi per tremilalire! Mirò al fattor primo
il vecchio: mille nel sanguine vendette, strage di colpevoli,
giustiziere d’analfabeti soprusati, gambe parkinsoniane e mano
ferma sul ferro vindice. Scacciacani di ruggine senza cane
bagattella infantolina, inceppata prima del colpo e del “canchero
a te a ‘sti infami” e del mitragliante guizzo postmoderno
che in dua divise il vecchio su una siepe per educarne mille.
Smadonna misticheggiando l’aedo, urlando pace o pece
o pesce in fottudanze microforate e ingazzettate
tra quietanze e flatulenze di ricorrenze ecc. ecc.